Во мне всё умерло, угасло, словно свечка,
Огарок лишь курится на ветру,
Остался силуэт, и это нечто
Навряд ли я любовью назову.
Был полный мрак, и ты зажег в нем искру,
Подобную прекрасному цветку.
Зачем же погубил его так быстро,
Срывая каждый день по лепестку?
Не знаю...