Mylene
Ангел хранитель
Почему? Почему я умею
Быть такой, какой хочешь быть Ты!
Почему Ты всегда забываешь,
Что я просто в стакане цветы!
Я уже не расту на лугах,
И не помню я запаха лета.
Я всего лишь подарок в руках
У какого-то милого деда.
Он подарит меня, может быть, даже ко дню Дня рожденья.
И поставит у вазы меня с ароматным вишнёвым вареньем.
А потом будет праздничный тост,
За соседку его бабу Клаву.
А затем политический спор
Кто правей и кто самый тут правый.
А потом вдруг начнут все курить
И конечно простую махорку.
И котяра, толстенный как бык,
Вдруг уронит меня в сковородку
На которой ещё не забыт
Запах вкусной, с укропом, картошки.
В холодце полежу, а потом и в салате,конечно, немножко.
И конечно же будет бузить внук именинницы нашей.
И наверно забудут меня в этой мерзкой и липкой уж каше.
Где-то щёлкнет замок: "До свиданья, спасибо,
Уж простите ... Всё же внук он мне. Слышишь, Василий?
Проводил бы гостей?.. Ладно, спи уж" и тихо "Балбес..."
И, конечно же, будет вечерний "Прогресс"
Или может другая, какая газета...
Только шрифт типографный - последний блик света.
Завернут и не спросят, а может быть я
Так хотела дождаться нового дня.
Я букет, говоришь ты, так часто, так громко,
Только всё что я вижу - в "Прогрессе" колонка.
Не спеши, становиться букетным цветком
Это тяжкая ноша быть счастья творцом.
Такой вот каламбур получился. Винегрет. Что чувствую - то и пишу.
Быть такой, какой хочешь быть Ты!
Почему Ты всегда забываешь,
Что я просто в стакане цветы!
Я уже не расту на лугах,
И не помню я запаха лета.
Я всего лишь подарок в руках
У какого-то милого деда.
Он подарит меня, может быть, даже ко дню Дня рожденья.
И поставит у вазы меня с ароматным вишнёвым вареньем.
А потом будет праздничный тост,
За соседку его бабу Клаву.
А затем политический спор
Кто правей и кто самый тут правый.
А потом вдруг начнут все курить
И конечно простую махорку.
И котяра, толстенный как бык,
Вдруг уронит меня в сковородку
На которой ещё не забыт
Запах вкусной, с укропом, картошки.
В холодце полежу, а потом и в салате,конечно, немножко.
И конечно же будет бузить внук именинницы нашей.
И наверно забудут меня в этой мерзкой и липкой уж каше.
Где-то щёлкнет замок: "До свиданья, спасибо,
Уж простите ... Всё же внук он мне. Слышишь, Василий?
Проводил бы гостей?.. Ладно, спи уж" и тихо "Балбес..."
И, конечно же, будет вечерний "Прогресс"
Или может другая, какая газета...
Только шрифт типографный - последний блик света.
Завернут и не спросят, а может быть я
Так хотела дождаться нового дня.
Я букет, говоришь ты, так часто, так громко,
Только всё что я вижу - в "Прогрессе" колонка.
Не спеши, становиться букетным цветком
Это тяжкая ноша быть счастья творцом.
Такой вот каламбур получился. Винегрет. Что чувствую - то и пишу.