Ответ: Я пишу стихи....
Каким-то странным образом ты стал для меня ярче,
Понятнее, чем мысли мои и желания прежние,
По-моему, прошлый век – добиваться плачем,
Теперь начинаем вести себя более бережно...
Ведь можно же отодвинуть город и спрятаться в пледе,
Заклеить двери стеклом забивающее-матовым,
На время будет чужим слово общее «верьте»,
Лишь «верь»…
а вышло, что говорить совсем и не надо нам…
Ты слышишь, дышу я в ладонь легко, ненатянуто,
Вплетаясь ритмом в движение сильных пальцев,
Сегодня пластично… придумай ... я стану тем…
Я правда сдержусь, чтоб мне не завыть «останься»…
Не думай, что там будет, за пеленою полночи,
Пускай уходить нужно, снова с немыми общаться,
Но не говори, что уже что-то стало оконченным,
Мне необходимо – опять и опять начинаться…
Несовпадение образов, а слились же мы в целое,
Мы разности, но у нас накипело тесное частное,
Делили и множили, корень тащили из белого,
Потом вместе мазали кипельно-чистое в красное.
Поверх стандартов привычного всем понимания
Мы все замечаем, угадываем и говорим – молча,
Ни капли не схоже оно со слепым испытанием,
Нам в удовольствие то, что других морщит.
Перерезает ножом нашу мягкую бытность вместе,
Сброшены враз по краям пятьдесят половинок,
Давай запечем, что осталось, в соленом тесте,
На память разделим оставшийся с вечера снимок…
Ты продолжаешь жить в моих непростых представлениях…
Ты – проявленье арийских корней моей личной расы…
С тобой я не знала ни капли стеснения…
Зачем же, скажи, ты начал во мне повторяться?....
