Мои любимые стихотворенья

Обрученная с ветром

Люблю своего мужа
Хотела поделиться несколькими стихами любимыми, а не нашла темы. Только про любовь есть. А они не про любовь.

Давайте сюда писать свои любимые стихи, но не о любви, и не свои. :)
 

Обрученная с ветром

Люблю своего мужа
МГЛА

Константин Михайлов

Призывая в горячей мгле,
Охраняя свои снега,
Хороня города в золе,
Разрушая очаг врага,
Ты не верил в свою правоту,
И поэтому жил не так.
Мысли падали на лету:
Это скверно, но это - факт .

Стены в мраморе, пол в дерьме.
В окна дует, но печь горит.
Светлый идол живёт в бревне,
Но резец, к сожаленью, спит.

Обречённые пьют вино,
Утончённые - жгут себя.
Это пакостное кино
Невозможно смотреть любя.

Ты в безумии рвал экран,
Голый провод в руках искрил...
А потом ты взорвал уран,
Доказав, что конечен мир.
 

Обрученная с ветром

Люблю своего мужа
Одинокая птица над полем кружит, догоревшее солнце уходит с небес,
Если шкура сера и клыки, что ножи, не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока, а не крови, бегущей из порванных жил,
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал, расспроси-ка сначала меня, как я жил.

Я в кромешной ночи, как в трясине тонул, забывая каков над землей небосвод,
Там я собственной крови с избытком хлебнул, до чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи и в капкан попадал, но к ярму привыкать не хотел и не мог,
И ошейника нет, чтобы я не сломал, и цепи, чтобы мой задержала рывок.

Не бывает на свете тропы без конца и следов, что навеки ушли в темноту,
И еще не бывает, чтоб я стервеца не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка и стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного – умереть до прыжка, не услышав, как лопнет хребет у врага.

Вот бы где-нибудь в доме светил огонек, вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке…
Я бы спрятал клыки и улегся у ног, я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил и хранил и берег, просто так, за любовь улыбнувшихся мне…
…Но не ждут…И по прежнему путь одинок. И охота завыть, вскинув морду к луне.


М.Семенова
 

Обрученная с ветром

Люблю своего мужа
Если друг твой в словесном споре
Мог обиду тебе нанести,
Это горько, но это не горе,
Ты потом ему все же прости.

В жизни всякое может случиться,
И коль дружба у вас крепка,
Из-за глупого пустяка
Ты не дай ей зазря разбиться.

Если ты с любимою в ссоре,
А тоска по ней горяча,
Это тоже еще не горе,
Не спеши, не руби с плеча.

Пусть не ты явился причиной
Той размолвки и резких слов,
Встань над ссорою, будь мужчиной!
Это все же твоя любовь!

В жизни всякое может случиться,
И коль ваша любовь крепка,
Из-за глупого пустяка
Ты не должен ей дать разбиться.

И чтоб после себя не корить
В том, что сделал кому-то больно,
Лучше добрым на свете быть,
Злого в мире и так довольно.

Но в одном лишь не отступай,
На разрыв иди, на разлуку,
Только подлости не прощай
И предательства не прощай
Никому: ни любимой, ни другу!

Э.Асадов
 

вже~не~та

уходящая в осень...
А у меня любимый стих александра Кочеткова, я его на старом форуме вылаживала....
 

Обрученная с ветром

Люблю своего мужа
Не беги! - Не устанешь.
Будь как тень, и не ранишь.
Замолчи! - Не обидишь.
Не смотри! - Не увидишь.

Не люби! - Будешь вечной
Пустотой бесконечной.
Не живи! - Не погибнешь
И от боли не вскрикнешь.

Не дыши! - Не задушат.
Не твори! - Не разрушат.
Не гори! - Не погаснешь
В темноте черной башни.

Не летай! - Не убьешься!
Не гадай! - Ошибешься!
Не кричи! - Я услышу
Даже то, как ты дышишь...

Автор неизвестен
 

Xamka

и пусть весь мир подождёт
Вчера еще в глаза глядел,
А нынче — все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, —
Все жаворонки нынче — вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

И слезы ей — вода, и кровь —
Вода, — в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей Земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

Вчера еще — в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, —
Жизнь выпала — копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою — немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал — колесовать:
Другую целовать", — ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил – в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал — мне.
Мой милый, что тебе — я сделала?

Всё ведаю — не прекословь!
Вновь зрячая — уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Само — что дерево трясти! —
В срок яблоко спадает спелое...
— За всё, за всё меня прости,
Мой милый, что тебе я сделала!
М.Цветаева
 

libertine

I ♥ ♫
В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

(с) та же Цветаева)
 

Michelle

Цветулечка
Тебя мне даже за плечи не вытолкать из памяти,
Пусть ты совсем не прежняя, пусть стала ты другой,
Но переливы глаз твоих и губы, цвета камеди
В сознанье озаряются, как вольтовой дугой.

Я буду помнить корпус наш, шаги твои по Лиственной,
Холодное молчание, горячие слова.
Там пруд пылал, как озеро, и бред казался истиной.
И от улыбки чуточной кружилась голова.

Она, любовь, с тобой у нас не распускалась розою,
Акацией не брызгала, сиренью не цвела.
Она шла рядом самою обыкновенной прозою,
Она в курносом чайнике гнездо своё свила.

Она была окутана лиловым чадом примуса,
Насмешками приятелей и сутолокой групп…
Но на душе тоска была, и я в огонь бы ринулся
За искорку в глазах твоих, за очертанье губ.

Теперь с тоскою кончено.
Теперь твои артерии с моими перепутаны и переплетены.
И как рисунок бабочки на шелковой материи,
Над нами тень раскинулась избряевской луны.

Скажи мне, неужели ты со скукой смотришь на небо?
И жизнь тебя измучила, и кажется сера?
И как в реку бросаются, не глядя, хоть куда-нибудь.
Бежать тебе хотелось бы из этого села?

А мне минуты кажутся чудесными и гордыми,
По книгам буквы ползают, беснуется метель,
И лошади проносятся с опущенными мордами,
И избы озаряются улыбками детей.

По «точкам» путешествовать, не брезговать помоями,
С директорами сориться, с кобылами дружить-
Не знаю, как по-твоему, но, Танечка, по-моему,
Всё это, вместе взятое, и означает жить.

Сергей Чекмарев.

 
Останнє редагування:

Michelle

Цветулечка
Я, как сломанная кукла,
В грудь забыли
Вставить сердце.
И оставили ненужной
В сумрачном углу.
Я, как сломанная кукла,
Только слышу, мне под утро
Тихо сон шепнул:
"Спи, родная,долго, долго.
Годы пролетят,
А когда проснешься,
Люди снова захотят
Взять на руки,
Убаюкать, просто поиграть.
И забьется твое сердце.."
Только страшно ждать.

Ника Турбина
 
Зверху